NO ES NADA PERSONAL

Para matar, se sabe, sobran bombas, pistolas,
coyuntura y razones. Impersonales siempre.

Polifonía bélica, sin límite sonoro:
natalidad sin freno. Por ejemplo, las cunas:
tanta mano excedente, tanta gente a granel.

La pasión y los celos, daño colateral
de estar vivo o casarse, qué empeño de la tribu.

También motivos étnicos en el tergal de moda,
en la osamenta tutsi o en la humareda hebrea
de un crematorio nazi: no queda más remedio
que, igual que jardineros, desbrozar la maleza.

Y hay razones de Estado, de lucha más que armada,
de guerra preventiva: santa fe nueva Biblia,
zafarrancho de urgencia, es preciso reunir
a ilustres dignatarios en comisión de muerte.

Matar pero en vacuna por causa del petróleo,
de la pasta y los cofres con aceite prehistórico;
matar por accidente, la flamígera droga,
por la pasta otra vez: canelones al pesto,
bechamel con raviolis, carne picada aparte.

Se impone saturar de muertos el planeta
o al menos despejarlo de bocas insurgentes,
de brazos migratorios, de tanto pensador
(pero no en mármol lápida), neuronas conectándose,
rebelión de las masas, avance de un peligro
esa fiebre sin cauce, tanto ardor de justicia,
modelos subversivos de familia sin rezo
(perversión de menores), toda la disidencia
campando -ancha es Castilla¬–, dios nos libre, qué infierno
la guerra ecologista, la paz con tantos bárbaros.

No es nada personal, solamente negocios.

(Isabel Pérez Montalbán)